Sentirsi piccoli

Un sogno.
Ho in mano una conchiglia. Dentro ci leggo solo due parole, mi manchi.
Ora che la porta non è più socchiusa ma sbarrata da una serratura anti-scasso, io sento che non ci arrivo alla maniglia per tirarmi su , con le corde, e tentar di bussare. Sarebbe opera vana e maleducata. E allora da questa altezza lillipuziana resto a guardare la mia conchiglia, un pezzo raro, tra i migliori della mia collezione, e quelle due parole scolpite nella madreperla racchiudono il tuo valore e il mio bene. Entrambi splendono sotto i raggi di questo pallido sole. E la conchiglia me la porto sempre dietro, come la coperta di Linus. Mi rischiara certe notti buie al pari delle tue parole, che ora sono mute davanti ai miei insolenti entusiasmi lillipuziani, ma che, non te l'ho mai detto o forse l'ho detto sempre male, avevano il pregio di farmi sentire capita.