Giugno

Al risveglio c'era un poco di sole. Durato troppo poco, il tempo di alzarmi dal letto, stiracchiare la schiena, entrare in bagno e poi regalarmi una doccia.
Calda. Ho il raffreddore, a giugno.
Come ho messo l'accappatoio il sole era già finito dietro una nuvola, regalando un cielo tra il blu e il grigio lieve. Incerto.
Ho fatto sogni strani stanotte, colpa del kebab che ho mangiato ieri sera dopo il lavoro. Sono sicura che la colpa è del piccante.
Un uomo solitamente scorbutico con cui ho spesso a che fare che si è messo in testa di baciare dolcemente la mia guancia. E io stupita da un gesto così incredibile per un animo tanto duro stavo a vedere che succedeva. Non con piacere ma con evidente stupore, come quando sei al cinema per vedere un thriller e ti aspetti, scena dopo scena, il via al massacro.
Ma non c'è stato massacro.
C'è stata una mano che si è anteposta, la mano, non mia, alle labbra che volevano sfiorare la mia guancia. C'è stato lo sguardo dello scorbutico passato dal dolce mieloso all'infastidito.
C'è stato uno spostamento d'aria che mi ha fatto sentire sicura e un colpo di vento che mi ha fatto alzare dalla sedia per correre ad aprire la finestra e guardare fuori e c'era un cielo come oggi, incerto, tra il blu e il grigio.