Il tempo di una sigaretta

Quando voglio fumare, vado in strada, fuori dalla porta del mio ufficio. Me ne sto sul marciapiede, sempre che non arrivi qualche ciclista a investirmi, come è già successo, in quel caso passo sul marciapiede dirimpetto. E fumo e mi guardo attorno.
Beh, poco fa, nell'ordine sono passati:
- un ventenne mestrino ( riconoscibile dall'uso diabolico della r arrotata) che discuteva del numero delle scarpe, il 42, con un ragazzetto cinese che gli arrivava come altezza sotto l'ascella.
- Due signore a passeggio con i figli, una africana e l'altra veneziana, e che discutevano animatamente di cucina, nello specifico della preparazione del risotto ( con questo caldo?).
-Una bella ragazza etiope ( o almeno nordafricana) che parlava con l'amica al cellulare dandosi appuntamento in piazza, in un italiano migliore di tanti che sento io blaterare in giro.

Me ne sono rientrata in ufficio, tirando un bel sospiro di sollievo. Qui le ronde proprio non servono a nessuno, anzi a noi, in questa città, ci basta la ronda del piacere, per dirla tutta.